Mise en place

Mi nombre es Mariana y tengo 37 años. Soy poeta, editora y gestora cultural. Hace varios años que vivo un poquito de cada una de esas cosas. Pero no siempre fue así.

Desde mi adolescencia a hoy, he pasado por diversos trabajos: animé fiestas infantiles, hice corretaje para una distribuidora de vinos en caja, atendí la pochoclera en una cadena de cines, fui promotora de golosinas baratas, hice changas de todo tipo y pasé más tiempo dentro de una oficina del que me hubiera gustado. La oficina era toda una promesa de estabilidad. Supongamos que era buena en mi labor, supongamos que fui escalando, supongamos que se peleaban entre concesionarios de autos por llevarme a trabajar con ellos, supongamos que todo eso era cierto. Supongamos que accedí a pasar de acá para allá, ascendiendo en puestos y en economía. Supongamos que no era feliz. No. Supongamos no. Decididamente no era feliz.

Mis días estaban regidos por dos tipos de archivos, un Excel donde realizaba tareas administrativas y un Word personal. En el Word —que minimizaba y maximizaba dependiendo si había o no moros en la costa— escribía poesía. Supongamos que era afortunada por poder realizar tareas placenteras en el tortuoso ámbito laboral. Pero había un pequeño problema: la poesía no era para mí un hobbie, un gustito, yo quería dedicar mi vida a eso y lidiando con créditos prendarios no, no era feliz.

Un día me enfermé, un dolor que no conocía me dobló el estómago y me dejó en el suelo. Vino la ambulancia y me llevaron a una espectacular clínica privada que mi obra social de aquel entonces podía pagar. Mi jefe y mi hermano menor, que estaba de paso por la zona aquella mañana, me acompañaron. Me hicieron todos los estudios que se puedan imaginar, hasta una tomografía. No tenía nada. Absolutamente nada. Cuatro días después de aquel episodio renuncié y prendí fuego mi uniforme en el balcón del departamento que compartía con mi amiga Silvina en la calle Pasteur, en pleno Once. Silvina sacó una foto del momento que todavía conservo. Nos fuimos a un bar a festejar hasta el amanecer. Era un martes. No me olvido más.

¿Y ahora qué? De algo tenía que vivir.

Entonces apareció la gastronomía. Otra amiga que estaba trabajando como camarera en un bar en Palermo hizo el puente para que me dieran una oportunidad. En el primer evento que cubrí (una fiesta de fin de rodaje de una película argentina) tiré una bandeja repleta de copas de champagne. Todo un cliché, ¿verdad? Sin embargo, me volvieron a llamar.

Fueron muchísimos los bares, restaurantes y casas de té en los que trabajé desde entonces. La gastronomía siempre fue una salida rápida y con dinero diario en mano. Un poco agotadora, es cierto, pero cumplía con un requisito fundamental para mí: no me mataba el alma. Casi siempre trabajé en turnos nocturnos, lo que me permitió durante los días de todos esos años, leer, escribir, estudiar e ir armando este ecosistema de palabras del cual vivo hoy. Trabajando en un bar, también, conocí al hombre de mi vida. Vivimos juntos en el barrio de San Telmo.

Pero antes, hice amigos, conocí a personajes maravillosos, tuve amores varios y sobre todo, me enamoré definitivamente de ese mundo. Fui aprendiendo de sabores, de cocciones, de ingredientes, de códigos. Entendí que ser anfitrión es todo un arte, que darle de comer a otro es una tarea que requiere mucho compromiso y cuidado, alimentar a otra persona es uno de los actos de amor más hermosos que conozco.

Un día dejé de atender mesas y me animé a dedicarme de lleno a la palabra en todas sus formas. Doy talleres de poesía, publiqué varios libros y tengo una editorial.

Ese día, también, empecé a cocinar.

Mise en place es un término gastronómico. Significa poner en su lugar, dejar todo ‘listo para’. Cada vez que cocino en casa, armo mi propia mise en place. No importa si la preparación es para nosotros dos, para mí sola o si tenemos invitados. Yo la armo igual.

Quería que la primera entrada de este blog tuviera un poco de eso. 

Esta es la mise en place de lo que leerán por acá. Estos son mis ingredientes. Esta soy yo. Una poeta que cocina.

¡Bienvenidos a mi mesa!